читать дальшеПисьмо.

Я потеряла брошку. Это очень красивая брошка в виде маленькой серебряной флейты. Подруга привезла мне ее из Англии в подарок. И хотя брошка была замечательная и исполнена какого-то символизма, я дорожила ей больше как подарком.
И вот я не могу ее найти.
Все в моем доме придерживается правила: «Гений господствует над хаосом». Вся территория, подвластная лично мне, без вмешательства домочадцев, представляет собой странную композицию совершенно несочетаемых вещей. Книжки рядом с перчатками, вязальная спица в окружении флакончиков с духами, ручки в вазах для цветов, зажигалки и сигареты находятся в совершенно невозможных местах, от шкатулки с украшениями, до шкафчика с зубными щетками.
И брошка потерялась в этом Вавилоне.
Перерыв все вверх дном, я сделала ряд важных и нужных находок. Я нашла нитки, пропавшие где-то с пол года назад, спицы, шарфик, разные зарисовки и черновики. И хотя все это очень важно, нужно и приятно, мысль о злосчастной брошке не отпускала меня. Обойдя весь дом еще тремя кругами, я заставила себя успокоить. В конечном итоге брошку я никуда специально не прятала, значит, подвоха ждать нечего. Из коробки я ее не доставала, следовательно – в пылесос ее не засосет. А это, как ни крути – большой плюс. Хотя бы не перетряхивать пыльные мешки после каждой уборки.

И все ж таки, как и большинство людей, снедаемых навязчивой идеей, я предприняла последнюю вылазку в письменный стол.
Это, пожалуй, самая плодовитая вылазка. Отыскались давно потерянные бусы, эскизы, кисти, ноты, в общем – много всяких «интересных интересностей».
И среди всех приятных мелочей, на самом дне ящика, отыскался мятый, грязный, неаккуратно подписанный конверт. С письмом.
На самом деле, я вру. Он не сыскался. Он просто обнаружился. Этот конверт.
Я прекрасно знала, куда его положила и что в нем за письмо.
Это было мое письмо. Мое письмо мне. Вот такая увертюра.
На конверте было наспех начирикано: «Вскрой 26.05.2016»
Сейчас мне кажет это смешным, писать себе письма на восемь лет вперед. Или на шесть – я уже и не помню, когда именно написала это глупое, самонадеянное письмо.
И чем дольше я грязный прямоугольник в руке, тем не приятнее мне было находится с собой в одном теле.
Все воспоминания, заключенные в этой бумажке появились как из ниоткуда и все кричали: «Глупость! Пошлость! А-ха-ха!»
На глаза попалась зажигалка.
Раковина. Бумага на хочет загораться. И в этом мне чудится некая предопределенность.
Я подношу зажигалку к самому центру конверта, но бумага не горит, а только тлеет, заполняя кухню едким дымом и приятным запахом жженой бумаги.
Я не помню точного содержания письма, но это и неважно. Все, о чем там говорилось, давно прошло. А человек, на которого ушло столько строк размышлений, давно свернул на другую жизненную тропку, и хотя след его еще виден, а, если прищуриться, то можно разглядеть темный силуэт на фоне жизненного леса, мы давно разминулись.
Но упрямое письмо не хочет сгорать. Слова проступают на обуглившейся бумаге, упрямо заявляя: «Мы были и есть. Никуда не уйдем!»
Я хмуро киваю, включаю воды, тушу жалкий огонек и бросаю обгорелую бумагу в мусорное ведро.
Ну и пусть.

А брошку я потом нашла. Символично.
«Были и есть. Никуда не уйдем..!»

@темы: Тыквенное, Дайте этой женщине парабеллум, Неожиданное творчество